ASDF

fugaz

Canción oculta entre sombreros de aristócratas
Pasión llevada por estándares de lo material
Calles sin retorno o el retorno ha cambiado
No somos ni seremos los mismos, sólo sabores que se van
Promesas y risas que sólo nos quedan en la memoria
Un laud que titila con sonidos que se van
Amiga, compañera ya te fuiste y no creo que volverás.

Simplemente el remedio no es mas que el comprender
Y el comprender se vuelve en un entender constante
Y el entendimiento se vuelve risueño cuando quieres vivir del pasado.

Un eclipse, un estallido estos mismo instantes siempre serán fugaces
Que importa la sociedad y sus momentos especiales, todos son pasajeros
Todos nunca mas se volverán a repetir, estas letras no se unirán de nuevo
Estas palabras no las volveré a juntar y este mismo instante ya se va

Fulgurar y alardear los momentos que se van
Si todo en un comienzo nace para un final
La vida no es mas que el segundo en el cual estás
Porque todo absolutamente todo acabará.

Fin. Se acabó lo que hace un rato comenzó.

Intentando dar razones a actitudes o comportamientos del ser humano me encontré hoy caminando en soledad desde los leones con providencia hasta el lugar que duermo. Hacía calor, como suele ser en esta ciudad que espero pronto dejar atrás. La gente caminaba, prácticamente trotaba desplazándose de un lugar a otro y yo impávido caminaba plácidamente por lugares que he recorrido en más de alguna ocasión. Pensaba, recordaba, citaba y cantaba a viva voz mientras todos pasaban, viviendo su realidad particular. Intenté pensar en el por qué de cada ser humano para aparentar o actuar de una forma y recordé a W. James que decía algo más o menos así “pretender observar los fenómenos internos es como querer encender la luz para ver si está apagada” quedé reflexionando aquella frase cuando de pronto ya había llegado a mi casa. Me demoré dos horas caminando y dando vueltas. Fue un gran día.

Ave Asesinada

Ave Asesinada
Ángelo Escobar. Excelente artista.



Un día y por pura casualidad
la pureza hecha mortandad
se clavó en el alma mía
ví correr sangre tierna e indómita
vida de una tortólita
en las manos de un torpe ser

Colgaba vencido su frágil cuellito
y su trino descendió junto a la bala
reía el absurdo ladrón de ese curso celeste
que dibujaba en sus alas
nos servía de comida
ave asesinada

No fue más que al pasar la visión fatal
pero cual filoso metal
desmembró la luz de mi faz
las manos trémulas en rabiosa red
de matar padecieron ser
quese olvida el ser humano

Colgaba vencido su frágil cuellito
y su trino descendió junto a la bala
reía el absurdo ladrón de ese curso celeste
que dibujaba en sus alas
nos servía de comida
Ave asesinada

Comprendí gracias a una imponente luz
que tronó igual que un arcabus
que el odio nos suele podrir
volarán vengadoras alas del bien
sobre quien ostenta en la sien
mil victorias injustas

Colgaba vencido su frágil cuellito
y su trino descendió junto a la bala
reía el absurdo ladrón de ese curso celeste
que dibujaba en sus alas
nos servía de comida
Ave asesinada

Pero sus plumas cual navajas devolverán
cielo a esa voz que rugirá vieja como arboles

Vendrán volando mil
por cada una un fusil
Vendrán volando mil
por cada una un fusil

"No es difícil jugar a ser escritor, lo difícil está en sobrevivir en ese juego y no hablo de dinero, ni de producir libros sino de luchar cada día entre el suicidio, la desesperanza y la cordura."
Yo.

"Yo no hablo de venganzas ni perdones, el olvido es la única venganza y el único perdón."
Jorge Luis Borges

Don Ernesto Sabato

Cómo poder agradecer todo lo que ha entregado, cómo poder decirte las gracias, cómo poder dedicarte algo digno..

Robado de internet

lo encontré por ahí leyendo lo que venga, no lo encontré bueno pero si interesante...


"…Que detrás de cada gota de sudor
haya un principio por el cual se luchó
Que ni los muros, ni las rejas desaparezcan la lucha
Que la justicia no es más que la que el pueblo proclamara
Donde el tiempo se pierda no sea en la batalla
Sino en el tiempo antes de empezar la lucha

Que la lluvia no cese hasta barrer con todos los aprovechadores
Que el fantasma del olvido no se lleve el recuerdo de la traición
En donde sólo un solo pueblo proclame una nueva nación
Construido por chilenos, extranjeros y mapuche
Hoy en huelga de hambre, ayer morían luchando…"

Lo peor del amor
Joaquín Sabina

Lo peor del amor cuando termina
son las habitaciones ventiladas,
el puré de reproches con sardinas,
las golondrinas muertas en la almohada.

Lo malo del después son los despojos
que embalsaman al humo de los sueños,
los teléfonos que hablan con los ojos,
el sístole sin diástole sin dueño.

Lo más ingrato es encalar la casa,
remendar las virtudes veniales,
condenar a la hoguera los archivos.

Lo peor del amor es cuando pasa,
cuando al punto final de los finales
no le quedan dos puntos suspensivos…

COMO SER UN GRAN ESCRITOR
Charles Bukowski

tienes que cojerte a muchas mujeres
bellas mujeres,
y escribir unos pocos poemas de amor decentes
y no te preocupes por la edad
y los nuevos talentos.
Sólo toma más cerveza, más y más cerveza.
Anda al hipódromo por lo menos una vez
a la semana
y gana
si es posible.
aprender a ganar es difícil,
cualquier pendejo puede ser un buen perdedor.
y no olvides tu Brahms,
tu Bach y tu
cerveza.
no te exijas.
duerme hasta el mediodía.
evita las tarjetas de crédito
o pagar cualquier cosa en término.
acuérdate de que no hay un pedazo de culo
en este mundo que valga más de 50 dólares
(en 1977).
y si tienes capacidad de amar
ámate a ti mismo primero
pero siempre sé consciente de la posibilidad de
la total derrota
ya sea por buenas o malas razones.
un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
una mala cosa.
quédate afuera de las iglesias y los bares y los museos
y como las arañas, sé
paciente,
el tiempo es la cruz de todos.
más
el exilio
la derrota
la traición
toda esa basura.
quédate con la cerveza,
la cerveza es continua sangre.
una amante continua.
agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen
más allá de tu ventana
dale duro a esa cosa,
dale duro.
haz de eso una pelea de peso pesado.
haz como el toro en la primer embestida.
y recuerda a los perros viejos,
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievski, Hamsun.
si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a ti ahora,
sin mujeres
sin comida
sin esperanza...
entonces no estás listo
toma más cerveza.
hay tiempo.
y si no hay,
está bien
igual.